All entries for Monday 05 March 2007

March 3rd

   This  morning  I  woke  up  to  chaos. My  legs  are  curled  up  on  the  grotty  sofa  I've  slept  on, I  have  a  neckache  digging  into  my  shoulderblades, and  there  are  things  crawling  and  moaning  in  my  stomach. It  has  not  been  long  since  I  opened  my  eyes  to  a   battering  ram  of  sunlight  that  made  me  writhe  in  my  sleeping  bag, but  once  I  became  accustomed  to  the  explosion  of  light  firing  through  the  window  right  onto  my  face  I  soon  realised  there  was  little  to  wake  up  to. I  am  visiting  a  childhood  best  friend  at  his  university  accomodation, and  for  all  his  qualities  he  is  not  the  most  enthusiastic  of  hosts, hence  the  terrible  sleep, the  junk-food  hangover  and  the  fact  that  I  can  hardly  see  the  floor. The  state  of  this  flat  is  inexplicable. There  is  the  mess  we  created  together; the  beer  cans  on  the  table, the  packets  of  crisps  that  became  our  supper  because  he  didn't  have  any  food  to  offer, the  newspaper  we  bought  and  read. But  nothing  accounts  for  the  bits  of  paper  sprinkled  across  the  whole  room, the  plates  and  cutlery  decorating  the  carpet, the  clothes   collecting  like  dead  animals  about  the  carpet. What  can  be  seen  of  the  floor  is  polka-dotted  with  stains  and  crunchy  with  crumbs  of  crisps  and  pizza  crusts. Across  the  room  I  can  just  see  the  start  of  the  kitchen; a  bin  can  be  vaguely  discerned  under  a  heap  of  rubbish, and  a  fridge  with  a  pile  of  plates  with  little  tongues  of  food  hanging  off  them. I  sit  up  on  my  couch, and  as  my  sleeping-bag  falls  off  me  I  sense  the  cold  prickle  my  skin  immediately, reminding  me  how  the  heating  was  broken  in  this  apartment. Just  as  I  am  wondering  if  there  will be hot  water  for  me  to  take  a  shower, another  friend, sleeping  on  the  other  sofa, stirs. She  turns, looks  once  at  the  state  of  the  room, groans, and  retreats  back  into  her  sleeping-bag. This  is  when  I  smile and  get  out  my  notebook, to write of  this  kingdom  of  chaos  and  how  I  embrace  it, to proclaim my love for a childhood friend. This  will  be  a  beautiful  day.

: 05 Mar 2007 23:37 |  Comments (0) |  Close comments |  Report a problem

March 2nd

   Visiting  my  friend  studying  in  Dublin  over  the  weekend, I  arrived  in  the  city  at  six  in  the  morning  just  as  the  buildings  were  beginning  to  glow  from  the  burning  red  clouds. There  was  no  one   there  to  greet  me, and  after  frantically  skimming  through  pages  of  emails  and  messages  in  an  internet  cafe, I  learnt  I  was  to  meet  my  companion  under  the  spire  on  the  main  street  of  dublin, the  monument  of  the  town.

   Unlike  the  Big  Ben, or  the  Eiffel  tower, no  one  seems  to  have  this  symbol  of  Ireland  stamped  onto  their  consiousness, and  so  I  did  not  know  what  to  expect. My  friend  had  told  me  it  was  "Ireland's  penis-shaped  answer  to  the  eiffel  tower", but  that  hardly  created  a  vivid  image  in  my  mind.

   At  six  in  the  morning, the streets  seemed  crowded  with  loneliness, and  the  wind  was  free  to  slide  down  alleyways,  rustling  up  rubbish  and  shaking  my  garments. I  tentatively  travelled  through  a  maze  of  unknown  pavements, driven  by  cold  to  hurry  on  my  quest  for  a  towering  metallic  penis. Around  me  the  town  was  slowly  starting  to  stretch  and  shake  off  sleep: a  ghostly  tram  hovered  past  me  and  the  odd  huddled  figure  cast  an  eye  on  all  the  bags  hanging  off  my  shoulders.

  After  about  half  an  hour  I  found  myself  on  O'Connell  street, and  the  spire  stretched  up  to  the  dawn  in  front  of  me. I  walked  up  to  it, and  felt  with  my  fingerless  gloves  its  smooth  surface  all  the  way  round. Its  grey  skin  perfectly  glistened  in  the  weak  daylight, its  tip  peered  over  everything  in  the  area, and  yet  the  first  thought  that  struck  me  was  of  its  pointlessness. It  was  not  beautiful, its  height  failed  to  make  it  imposing, and  it  in  no  way  seemed  to  represent  the  qualities  of  Ireland.

     My friend  was  40 minutes  late, so  after  a  while  I  sat  down  on   a  nearby  ledge  and  gazed  at  it  a  while  longer, hugging  myself. This  early  in  the  morning, there  was  something  intimate  about  my  meeting  this  spire: unlike  so  many, I  could  gaze  at  it  for  the  first  time  without  the  battle  of  the  traffic  and  pedestrians, and  with  the  stinging  wisps  of  the  wind  instead. It  stood  right  in  front  of  the  post  office, which  was  bullet-riddled  and  seeped  in  bloody  history, and  I  was  reminded  of  what  my  friend  had  told  me; the  spire  had  been  created  to  replace  Nelson's  Pillar, blown  up  by  the  IRA.

   I  looked  at  it  for  a  long  time, this  'Monument  of  Light'  as  it  is  sometimes  called, and  with  my  arms  about  me  absorbed  the  sparkles  of  sun  it  reflected. I  think  about  that  time  now, and  realise  that  in  some  way  that  was  my  perfect  introduction  to  Ireland; against  the  steel  weather, the  monument  embodied  nothing  else  but  the  country's  want  to  stand  alone, in  pride  and  conviction. Sitting  at  my  computer  at  home, all  I  can  think  of  now  is  that  after  a  weekend  in  Dublin, I  am  completely  ready  to  stand  with  it.

: 05 Mar 2007 16:20 |  Comments (0) |  Close comments |  Report a problem